In mir lebt eine große Wut.
Die Welt füttert sie.
Reißzähne wachsen mir aus dem Mund.
Sie spießen alle Worte auf.

Sprache ist ein dünnes Wesen
aus Fell.
Es nährt mich kaum.

Nach den Tiertagen
kommt Stille,
sagen die Mütter.

Ich rolle mich ein,
aber ich schlafe nicht.

Der Wind kennt zahllose Arten zu sterben.
Er rüttelt an meinem Bau.

Manchmal wechselt meine Wut die Farbe.
Von Stille ist keine Spur.